Microcuentos musicales

[Arrebolada]

Llego, como siempre, ni muy pronto ni muy tarde. Me siento, como es habitual, en la última fila y cerca de la pared. Saco el bloc de notas y el rotulador azul. Y espero.
Para cuando tu entras en la sala yo no soy yo, formo parte del grupo inmenso que ha venido a oirte. El rumor de sillas y libretas enmudece entre algún que otro carraspeo disperso mientras tú das los buenos días y, tiza en mano, garabateas en la pizarra signos incomprensibles para mí. Ni siquiera miro al papel, tengo los ojos puestos en ti y los oídos atentos a tu timbre; mi mano se mueve rápida sobre el papel pero menos de lo que lo hace mi pensamiento.
Es la hora, te frotas el yeso de los dedos y nos despides recordándonos un par de lecturas y la práctica de la semana. Para cuando sales de clase yo ya sé que mis apuntes vuelven a ser ilegibles. Toda mi libreta está llena de guirnaldas de flores.
Volverás a suspenderme; y yo feliz de repetir.

[Telémaco]

En una secuencia que se repetía a modo de bucle, cada nuevo parroquiano que entraba al bar tardaba apenas unos segundos, los mínimos indispensables para divisarla en la barra, en sufrir un súbito descolgamiento de mandíbula. Porque la joven era, de un modo totalmente inapelable, bellísima.
Todos la miraban hipnotizados, pero ella no miraba a nadie. Se limitaba a reinar absolutamente en aquel ámbito donde las máquinas tragaperras ejercían de maestras de ceremonias, y las raciones de calamares languidecían, seguramente desde varios dias atrás.
Quizá la perfección no sea una utopía inalcanzable, tal vez en otro lugar, en otra época y con esa joven de modelo, el maestro Fidias habría esculpido una figura que todavía hoy adorarían todos los estudiantes de arte. Bastaría con muy poco; quizá eliminar los aros enormes y dorados de sus orejas, que la raya pintada del ojo no terminase al final de las sienes, que el peinado no sufriese esa saturación de laca, ni el pantalón mostrase por delante un aro bantú en el ombligo y por detrás un tanga tan mórbido como canalla.
Ajena a nuestra adoración tribal, ella se rascaba la naríz con el antebrazo y yo, en cambio, soñaba con vestirla para desearla más.

[burbuja]

Ajena a nuestra adoración tribal, ella se rascaba la naríz con el antebrazo y yo, en cambio, soñaba con vestirla para desearla más.

Te sales, telémaco.
y la elección musical.. idem

[Telémaco]

Verá Burbuja, alguna ventaja tenía que dar el moverse en ambientes distinguidos.

[Buro Acrata]

En una secuencia que se repetía a modo de bucle, cada nuevo parroquiano que entraba al bar tardaba apenas unos segundos, los mínimos indispensables para divisarla en la barra, en sufrir un súbito descolgamiento de mandíbula. Porque la joven era, de un modo totalmente inapelable, bellísima.
Todos la miraban hipnotizados, pero ella no miraba a nadie. Se limitaba a reinar absolutamente en aquel ámbito donde las máquinas tragaperras ejercían de maestras de ceremonias, y las raciones de calamares languidecían, seguramente desde varios dias atrás.
Quizá la perfección no sea una utopía inalcanzable, tal vez en otro lugar, en otra época y con esa joven de modelo, el maestro Fidias habría esculpido una figura que todavía hoy adorarían todos los estudiantes de arte. Bastaría con muy poco; quizá eliminar los aros enormes y dorados de sus orejas, que la raya pintada del ojo no terminase al final de las sienes, que el peinado no sufriese esa saturación de laca, ni el pantalón mostrase por delante un aro bantú en el ombligo y por detrás un tanga tan mórbido como canalla.
Ajena a nuestra adoración tribal, ella se rascaba la naríz con el antebrazo y yo, en cambio, soñaba con vestirla para desearla más.

Muy bueno Sr. Telémaco, es un vd. un viejo verde con clase.

[mari]

El abuelo.

Veo caminar al abuelo como un hombre ya viejo y cansado.
Cansado de tropezar una y otra vez contra las rocas de la memoria
encaprichadas en estar asidas a las olas del mar, que con su embate,
le regresan y se llevan los recuerdos con sus nostalgias y alegrías.

[She]

Siempre tuvo la certeza de que, todo aquello que anhelaba, buscaba, soñaba, imaginaba y quería poseer, dejaba de tener sentido en el mismo momento que lo obtenía. El deseo, moría. Concluía un camino de empeño; finiquitaba una cruzada, que tornaba a comenzar de nuevo.

[Arrebolada]

A falta de sextante decidió recurrir a la prueba y error, de manera que cada viernes se acercaba a la biblioteca y se sentaba en la mesa más cercana a la PK. Podía resultar descorazonador y lo sabía, pero no tenía forma de saber cuándo su órbita volvería a coincidir con la órbita de aquel hombre que vio llorar ante la lectura del libro que ahora tenía ella entre las manos.




http://www.snuhfiles.com/sound/lou_reed ... f_love.mp3

[Buro Acrata]

No sucede nada, no temas.
Sólo es el tiempo.

Nos ha pasado
como una exhalación
y hemos tenido que arrimarmos un poco
al arcén. Pero
ya contábamos con eso.

Mira, la noche (allí enfrente,
esperando), aún está lejos.

Ven,
salgamos fuera.
Todavía
nos queda mucho atardecer.

(Karmelo Iribarren. Poema "Sólo es el tiempo")

http://www.goear.com/listen/030511d/01- ... io-camacho

[mari]

El beso.

Aun duermo y sueño con un beso recostado en la almohada de mis labios.
Sueño con las alas del beso y me pregunto si es capaz de regresar y revolotear varias veces
sobre la misma boca. Mejor me despierto que está ahora conmigo, lo disfruto hoy,
no sé si tiene alas y mañana regresará.

[Lobo]

La noche se cierne sobre las oscuras aguas de la laguna.
El hombre de mirada fría escudriña agachado las sutiles huellas de la orilla, mientras la bestia se dispone a saltar sobre él.
Un rugido, un disparo. Sangre.

Cuatro cachorros van a cenar hoy.

[Arrebolada]

Cabeza de caballo. De la ensortijada crin sale un hilo de un ovillo perseguido por un gato esbozado. Ya no, se desvanece y forma una estela a la que se une un zapato de tacón que muta en pipa humeante. Un abrazo, eso es un abrazo. Se escurre, parecen alas, alas de ángel. Cierro los ojos. Me hierve la piel. El rumor me llama y me adentro en el azul turquesa. Me pregunto si a ti también te gusta cazar nubes y saltar olas...




http://share.olderan.net/music/%d0%a1%d ... rack04.mp3

[Lobo]

Arrebolada, me encanta ese tema.

[Arrebolada]

Me gusta que te guste.
Invita a soñar, ¿verdad?
O a cazar nubes
Buenas noches, lobo

[mari]

Un tórrido mes.

El tórrido julio en que me alojas, se transmuta en un hervidero con días y noches de horas lentas que sofocan hasta a los insectos en el jardín
del idílico lugar donde decidiste que culminara la temporada de "nosotros solitos".
Ahora, con escozor en la piel y la cara abotagada de reacciones alérgicas, te digo que te odio, no te soporto ni te soportaré por un buen rato y,
de igual manera, a cualquier otro intento de romanticismo en el campo.

[trece]

Sin equipaje

Anduvieron diciéndole durante mucho tiempo que lo que tenía que hacer era sentar la cabeza. Y él, aún cuando nunca acabó de tenerlo claro, terminó por darles gusto. Pero la esperada poesía desapareció cuando comprendió que alguien se había sentado encima de su cabeza sentada.

Después, los mismos, le anduvieron diciendo durante otro mucho tiempo, que le faltaba coraje para manejar su vida, y que hay cosas que no son de hacerse a tontas y a locas. Y se sintió culpable y frívolo.

Un día, de madrugada, se marcho a un país lejano. Eligió uno cuyo idioma le fuera extraño, para no volverse a sentir mal por mucho que los demás anduvieran diciéndole cosas.

[Arrebolada]

Hojas de menta en el fondo de la botella de agua. Una carita pintada en un huevo. Un melocotón con unos lacasitos en vez de hueso. Un corazón de queso rallado sobre los macarrones de la fiambrera. Yo no sé si vas a echar de menos esas cosas cuando abras la nevera. Sólo sé que yo sí eché de menos que siquiera sonrieras al verlas. Eso es todo. Este post-it no da para más.





Daniel Rossen - Too little, too late

http://coverlaydown.com/tunes/toolittlejo.mp3